为谁写诗

桐城明月 · 发表于 2012-12-3 18:52:10

本帖最后由桐城明月于 2012-12-3 18:55 编辑

1、

我是诗人，一个全世界最孤独的诗人。

只有我自己知道：有一句诗，全世界只有我一个人会写；而属于这首诗的神秘的感动，全世界，也只有我一个人，才配拥有。

别人，都不会。

2、

从来没有什么可以改变了我的内心，当一颗心变得日渐沉默和坚韧的时候。

我的心是一本古旧经年的书啊——有着枯黄的封面和沧桑的内页，收藏了憔悴的思念和挂牵以及那些已经走远了的风一样的曾经。那是有着和我的孩提岁月里父亲从几十里的山外为我带回来的那本开启了我生命的、发黄的线装书惊人相似的模样。

春秋辗转，白昼和黑夜轮回。我收藏着感动，铭记下感恩，把无数凋谢的温暖和凌乱的忧伤写进心中，却独独失落了许多惆怅的时光：当皱纹拉长，白发潜入身躯，我的心便一天一天地陷入沉默。唯有那些时光，像是汹涌奔流的海，从我的心底一直地铺到了天边：宏大却微茫，迅疾而静悄——它有时沉寂得恍如墓地，有时却又咆哮到欲将我的身躯完全地吞没，令我萌生出想要写诗的冲动。

可是我的贫瘠却害了我，或者是说：是我的肤浅困囿了我。我有限的驾驭文字的本领让我不能写出来一个断句，更无法描绘出哪怕是一刻钟的内心——只是苍茫，只是沉默，只是似乎完全被掏空了的内心——恍如站在时光消逝的路口，看世界纷走，念天地悠悠，怆然，而神伤。

我把诗意藏在心中，把诗情埋在心底，却不能写出来一句诗化了的语言。而尤其让我伤感的是：诗没有被我写出来，那些孩提岁月的欢喜、青涩少年的隐忧却又被我一不小心弄丢了，一起弄丢的还有那些曾经无比纯粹的时光，以及我贫穷却又无比富有的小小山乡里那些这个世界上独一无二的名字：西排、地湾、大塥、槽垄、西洼，大平地……

我是从那些贫瘠却富有的土地上生长起来的啊，那是我的生命开始的地方！我的裹着泥土的身躯就在那贫瘠却富有的山洼里一年一年渐渐长成而今的模样。可同样是而今，那里的泥土已经变得坚硬，那里的菜畦早已侵凌了草根，那里的泉水被落叶沉沙所掩埋，那里的人们长啊长啊，直到把自己都长进了一丘一丘高高低低的荒冢……

我依然做着许多古旧的梦，依然一回回地梦见他们，梦见那一爿泥土之上我还能依稀想起的曾经。

一切都过去了。——这个世界好像没有什么不能过去：包括幸福，欢乐，忧愁，以及曾经刻骨铭心的拥有。可是有一样东西我却一直没有弄丢：那就是长在我心的深处，某一个遥远、遥远的北方……

那时候，我还不会写诗。

3、

我的心里，有一把剪刀。

我常常用它将自己的走过的日子剪成一截一截的狭长片段。那些片段或长或短，或臃肿或消瘦，却无一例外地以某一场欢乐开始，用某一次失落或者忧伤做了结束。那里，记录了我曾经的某些个瞬间，以及我一段一段行走的心情或者是轨迹。

我反复地剪啊，剪啊——我把时光折叠，铺开，拉长，拧干，修补，再折叠，铺开，拉长……依着面对它们时不同的心情和滋味，我从各各不同的位置压下去那把剪刀的身躯，一回回地将时光切割。寒光闪闪，剪刀挥舞的声音痛苦而快意，却全都是飞翔和舞动的决绝。有时，我剪得坚决而心狠；有时我又剪得缠绵而心酸；有时，我把时光剪成深深的叹息和怨恨；有时我又把时光剪到飞絮漫天天空下起无声的雨滴，剪到一个人傻傻地幸福傻傻地泪光闪动……

我拿起那些时光，从某一处幽暗的光影隧道里出发——像是一条从春天走向夏天里的蚕，从身体的某一个出口开始，痛苦而又甘愿地将时光拉成一条长长的丝线或者是河流的形状，纯粹，而且清澈。彼时，我多像一尊剥落了斑驳外表的雕塑啊，恍惚站在时光的彼岸，于安静无言之中品尝一朵花在黑夜里幽暗地开放——我不敢拍去它们身上的尘灰：我怕一不小心弄醒了它们，忽然就把自己带进了万劫不复的一场孤独和伤悲……

其实，我更喜欢古旧时光里的味道，尘封，无声无息，有一种苦涩的滋味。就像是面对一尊尚未出土的古鼎，无所谓喧嚣和被任何人所知道。我知道不论切割或是删刈，那些时光都还在，都留存在我一个人的世界里，纷飞无息。切割，删刈都只是我一个人的事情，与他人，无关。

在我的心变得日渐柔软的时候，我宁愿相信那些时光更像是一张张贴在古老墙上的老照片，或者是儿时挂在树梢上的秋天的月……

4、

没有对，也无所谓错。

谁能知道这个世界上有没有绝对的对与错呢？有的只是一个人的内心。向外，人的外延是整个的世界，铺展开来的是一个纷纭的人间；向内，便是重回自己的内心，让时光回到流年与思念之中：人的一生被切割成的那些整齐或者凌乱的光阴，斑驳而深刻，轻灵却沉重，而内心从来都是真实的——无所谓丑恶和美丽，亦无所谓虚伪和真诚。真实，便已足够。

我时时回望来路，心中满是苍茫的味道。朦胧之中，雾气蒸腾，光阴若隐若现，恰如我沉寂的山乡那爿老宅忽然遇见了某一个昏沉的黄昏：一束阳光打在老墙之上，光柱如虹，尘埃纷飞。

尘埃纷飞，如舞动的无数枯叶的蝶。而此刻，一些思念正在沉睡，沉睡成婴儿的姿态——连同老宅里停驻不前的时光，或是卧在阴暗檐角里的某一丛蛛网：残破，黝黑，落满了岁月疼痛的尘灰。

但是，我更希望有一把刀，从我的身后零点零零一毫米的地方，将我和那些曾经决然地义无反顾地切开啊——哪怕是血流不止，也在所不惜……

我，忽然有了一种写诗的欲望。

5、

我是一颗缓缓滑过的流星么？在冷漠的苍穹，用自己点亮了自己的眼睛。

天空之城里，从东到西都是无边无垠苍茫的漂泊。那些和我一样的孤独的星星啊，它们的心里一定也都有着什么样的思念吧——要不为什么朔风游走、天涯路远，它们却无一例外地还在天空里年复一年孤独地闪烁？

我在天空里写诗，在云朵上踱步，在往来不息天际的朔风里歌唱——这耗尽了我毕生的能量和心情：天马行空，不羁狂放，我却拥有着一股天然的不可更改的矜持：我从天的东边一直划到西边，从长风浩荡一直走到死一般的沉寂，只为了许多年前，那一句写在黄昏里的无比短促的诗句……

我知道，我这朵流星是开在天空里的黑暗的花朵，我终将化为一块陨石，从渺远的天空开始一路坠落，直到歇栖在大地不知深浅的岸边……

——那是我活在童话里的、诗一样的欣喜和忧伤。

6、

短促的黄昏里，笛声悠扬。